O que vem de longe, dos esconderijos neuroniais materializar-se
através da tinta negra que foge da ponta de uma caneta?
o que se passa entre olhares, entre bocejos regulares que se
incomodam com o falar das bocas nervosas...?
como se cruzam as sensações, nesse agora que se esvai...
até que os ponteiros se cansam de nós e permitem o suspiro
da ultima convenção temporal que sufoca esse breve momento...
San.
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